La Luna en la bandera - Quinta Parte

Encontró, dando vueltas por el living, una bandeja giradiscos, conectada a un sintoamplificador valvular, y unos parlantes bastante grandes.


El sol entraba directo a través de las cortinas, y podía oler la sal del Atlántico. Encontró una colección de discos bastante escueta, y entre ellos, apareció un disco que John Coltrane grabó (una rareza) con un vocalista, Johnny Hartman.


- Coltrane con crooner... esto puede ser una enorme sorpresa...


Sabía que Coltrane no aceptaba crooners en sus discos. Esta excepción le decía solo una cosa: Hartman debía ser sobresaliente. Sacó el disco de su cubierta, abrió la bandeja, colocó el disco con sumo cuidado, y acomodó la púa en el primer surco. Y oyó el característico sonido cíclico de los discos de vinilo. Escobillas... y las primeras notas del piano.


Se sirvió la segunda taza de café, y se acostó en el sofá, tirando la cabeza hacia atrás y cerrando los ojos. El momento era perfecto.





Hartman destilaba las emociones a través de su voz, mientras Coltrane hacía su parte instrumental. Claudio volaba, soñaba, recordaba, reía y sentía como la piel reaccionaba, erizando los pelos, ante semejante ataque emocional.


Era como un flash de Heroína. Incontrolable. Fascinante y aterrador. Una montaña rusa. Y se dejaba llevar por los recuerdos que se estaban desenterrando, y venían por el. Lentamente, como cuando había tenido ese orgasmo intenso junto a Shilpa, comenzaba a relajarse, a respirar acompasado, a irse en ese ensueño.


Sorbió su café. Y se dispuso entonces, a viajar al pasado, acompañado por el sonido lejano del mar y la melodía que invadía aquella casa.


El recuerdo lo impactó como un meteorito. "Es por reducción de personal" había dicho el gerente. Aquel despido había disparado una serie de acontecimientos que de otra manera, hubieran sido parte de sus sueños mas desbocados. El dilema en aquel entonces había sido volver a casa, empezar otra vez a ver los clasificados, entrevistas, promesas, currículos, viajes... o dejar todo atrás.

Un tiempo atrás, un amigo le había comentado acerca de los campos saharauis. Lo había visto en un documental. Comentaban lo que eran esos campos, su administración, la independencia saharaui, y el estado de aquellos en estos campos. En aquel entonces, no le pareció algo de interés y lo dejó pasar. Un tiempo después aquella idea lo había tomado por asalto. Cuando decidió investigar, su amigo le había dicho que era una locura. El Sahara, dejar todo atrás, arriesgarse. Claro, que Claudio no tenía ya nada que perder...

Apareció entonces el accidente. El entre los hierros con el cinturón puesto, lo que había sido su familia dispersa en el asfalto y la banquina, fuego, gente corriendo, y la linea blanca punteada al alcance de la mano. Un camión venía adelantando a otro y no hubo mas que hacer, que buscar la banquina. El camión hizo lo mismo, así que Claudio volvió al asfalto, pero el auto no tenía ya control. Se encontró con las ruedas del primer camión.

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Claudio en el sofá, apretaba los dientes, los puños, los párpados. Pero no alcanzaba ningún esfuerzo para contener aquellas lágrimas.

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- Tengo que viajar a Río Cuarto, hablé con una gente acá y necesitan a alguien como yo allá.

- Te acompañamos - dijo el padre.

- No... no hace falta... si voy y vengo en el día.

- Igual vamos... nos hace falta una salida.

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Aquella salida había resultado trágica. Claudio de pronto se encontró solo en el mundo. Solo, en un mundo de gente sola. Solo, sin trabajo, sin expectativas de un futuro feliz. Vendió la casa paterna apenas pudo, con todo lo que tenía adentro.

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Con todo eso, depositado en una cuenta, partió una noche desde el aeropuerto de Córdoba, hacia San Pablo, y de ahí cruzaba el océano, esperando encontrar del otro lado aquello que ya no tenía en este.

Una vida. Un futuro. Una sonrisa.

Ya en España, el oficial de aduana preguntó

- ¿Razón de su viaje?

- No lo se...

- ¿Perdón?

- Vengo a buscar trabajo, para quedarme - dijo Claudio. Los ojos se le humedecieron.

- Entiendo...

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Selló su pasaporte. Y agregó en voz baja:

- Encuentreme en media hora en el bar de la planta baja, el que tiene mesas rojas.

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Claudio se sorprendió, pero optó por esperar.

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- ¿Está escapando de algo?

- Si... de mí.

- Lamento decirle que no sirve cruzar el océano mi amigo.

- ¿Sabe de eso?

- Yo lo crucé hace veinte años. Escapando de las dictaduras. Soy Uruguayo.

- No sabía donde ir... creo que acá tengo algún pariente perdido.

- Aquí en España está muy complicado el trabajo para los extranjeros.

- Veré que hago entonces...

- Tengo entendido que en Marruecos, en el ex protectorado español, hay mucho por hacer.

- ¿Trabajo?

- Hay una enorme mixtura de gente. Es una zona turística que quiere crecer.

- ¿Y el visado?

- El español le sirve.

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Claudio hizo una pausa, y luego de suspirar dijo:

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- ¿Porque me ayuda?

- Porque hace veinte años, alguien hizo lo mismo por mí.

- Entiendo...

- No, no entiende. Yo, soy usted, pero veinte años después.

Recordó la primera vez que llegó a Casablanca en barco. La ciudad le parecía una blasfemia a aquella que había imaginado toda su vida. Los modernos edificios, las anchas avenidas, lo tomaron por sorpresa.

"Me engañaron toda la vida" pensó.

Lentamente comenzó a abrir los ojos. No se había movido del sofá, pero había viajado durante horas. La púa saltaba contra la ultima pista del disco. Había terminado hacía tiempo ya.

Se levantó, se acercó al ventanal, y miró al océano.

"Nos engañaron toda la vida" - dijo. Miró la taza, y se tomó lo que quedaba de café frío.